El beso

Él desde siempre había estado muy entregado a su trabajo, que tantas satisfacciones le había dado en la vida, se sentía seguro de sí mismo hasta que aquél sentimiento le desarmó. Y la explicación que le dio a ella, debió ser torpe y azarada porque Lis se asustó ante la sinceridad de Veremundo y le abrió de inmediato la puerta por la que la indiferencia desaloja a los atrevidos. Ella no estaba por esas tentaciones de ser una más del gigantesco ejército de mujer amante de su señor y hacía bien, pero aquí se equivocaba por completo juzgando precipitadamente a Veremundo sin duda porque aún no se daba cuenta que Veremundo llevaba en su sangre el honor de su estirpe, una manera de ser y sentir muy distinta y distante de aquellos otros que sólo ven en una cara bonita y en un cuerpo perfecto la pasión carnal. Y eso que él se lo tenía dicho "nunca te pediré un beso aunque me muera por él", un día serás tú quién quiera saber lo que es regalar un beso a quién con tanta justicia se lo merece.

Veremundo, para qué negarlo, vivía en el pasado de sus antepasados, jamás había pagado por dar un beso a un mujer, quizá por no saber no sabía ni besar, por eso se compró "El beso de ercode scerbo" y aprendió la traducción de la palabra beso en los idiomas y dialectos de alguno pueblos:

Árabe-Gousi
Girmano-Namtschone
Eritreo-Sa'met (saamet)
Persa-Gons
Japonés-Seppunkiso
Inglés-Kiss
Holandés- Kus o zoen
Danés-Kysse
Rumano-Sârut
Ruso-Potselvi

Él sueña con el momento, con el día de tener la traducción de la palabra beso con un beso de ella. En ese idioma universal, en ese esperanto del cariño con que se trasmite esa caricia tan antigua como la propia existencia. Pero él jamás irá a por esa trocha de vulgarizar lo más hermoso que le ha pasado en su vida. No hará nada que pueda crear en ella un sentimiento de mala conciencia, para él, ella está por encima de cualquier otra cosa. Nunca la bajará del pedestal que él ha creado para ella. Es como si a la más bella flor cometiéramos el sacrilegio de cortarla para ponerla en el jarrón donde al final se marchita cualquier ramo de flores, o como atrapar a una bella Oropéndola para enclaustrarla en una jaula.

Veremundo sabe que el amor muere con frecuencia por la rutina, pero eso mayormente es en el amor carnal, el suyo es un amor distinto, es un amor espiritual, estabulado por las bardas del respeto más sincero y noble que un alma enamorada haya podido sentir por una mujer. Por eso nunca le pedirá nada que ella no se lo dé sin él pedírselo. Por eso piensa a veces que su existencia será como un árbol en otoño, como un mar sin el encaje de bolillos de sus aguas con espumas blancas acariciando las rocas, un horizonte sin nada detrás como Doñana sin linces como una noche sin estrellas, como una farola donde ni siquiera mean los perros. Pero también sabe que aún siendo un mendigo cuando habla con ella se siente como un rey.