Héroes en zapatillas

Muchos voluntarios de esa ONG inclusive tendrán miedo de abrir su frigorífico, no vaya a ser que no tengan con qué alimentar a sus «acogidos». Puede que Andrés o X, ante esa tesitura, opten por no comprarse esas zapatillas (¡que tanto necesitan!), las más baratas, esas de cuadros que calientan pies envejecidos o esa bata, de igual tela, la de toda la vida. A cuadros, igualmente, como la de Paco Martínez Soria que lograba hacer reír a una España de posguerra, de odios soterrados y de hambre.

Besan a sus «usuarios»… Incluso osan, en ocasiones, preguntarles cómo les va. Y los «invitados» responden con una especie de inmisericorde rugido inhumano que se desharía, sin esa ONG, como fálico calimocho –¡jodido feminismo de diseño!– en sudorosa tarde estival…

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Y rozan incluso la santidad cuando, cojitrancos, acompañan, mañana y tarde, a los hijos de sus «huéspedes» a ese «cole» para ellos tan lejano…

Hasta que un día se mueren, más o menos como morirá cada hijo de vecino. Y los «usuarios» de sus servicios se mudarán en buitres en busca de objetos valiosos impensables que no hallarán en los domicilios de sus protectores. Lo que sí encontrarán será unas viejas zapatillas y una ajada bata de franela… Y no sabrán nunca de esos cafés no saboreados, ni de esos diarios no leídos, ni de esos saludos tabernarios no dados… Puede que entonces –siempre llegamos tarde– los egoístas «beneficiarios» de sus servicios se percaten de lo mucho que hicieron esos voluntarios por ellos. Cuando el perdón se muda ya en quimera y el recuerdo –cuando se da– en doliente suplicio…

Por no tener (salvo brillantes y numerosas excepciones) no tendrán ni un pequeño homenaje, ni el amor y reconocimiento de sus hijos. Son… son muchos abuelos y abuelas de España, a quienes, modestamente, les dedicas hoy este artículo. Chapeau!